Июль. Тридцать один день жары, скуки, однообразных глупостей, жестоких слов и разговоров с самим собой. Когда-то, очень давно, я чувствовал себя в безопасности. Сейчас этого ощущения нет. Оно пропало. Нет и желания вспоминать. Абсолютно все (небо, вечер, запахи, туман, ветер, одиночество, дорога) вызывает тысячи ассоциаций, кромсающих меня изнутри.
Мы шли, и мир трещал под нашими ногами, словно битое стекло, словно первый снег. Мы так легко находили, чем себя занять.
Где мы? Распались на десятки я.
Мне жаль. Я ненавижу это чертово лето. В чем-то мы обманули самих себя.