Я убиваю время меткими выстрелами в сердце. Я спускаюсь по стальной заржавевшей лестнице в свое сознание, словно в глубокий, пропитанный насквозь мраком и сыростью бункер. Стены это бункера не пропускают звуки извне. Тишина здесь вечный пленник. Мысли водят хороводы. Я сижу в центре их безумного танца и разглядываю каждую мысль по отдельности. Я ни на что не отвлекаюсь.
Когда мысли устают от своей сумасшедшей пляски, они начинают просить воды, чтобы утолить жажду, которая рвет их глотки и крошит губы. Мысли звереют от боли.
Я даю им напиться. И они успокаиваются, позволяя мне заснуть.
Я скормил им книгу Патрика Зюскинда и Хельмута Дитля «О поисках любви». Скормил «Постороннего» и «Чуму» Альбера Камю. Сейчас они доедают Чарльза Буковски и его «Истории обыкновенного безумия», временами набрасываясь на какое-нибудь легкое фэнтези, как на закуску. На десерт я даю им послушать Mansun, два альбома которых пылились на полке три с половиной года (судя по сохраненному товарному чеку), а «применение» нашли только относительно недавно.
Мои мысли просят еще...