- Как дела? – Город сел на скамейку, щелкнул зажигалкой и закурил.
- Нормально, - я закашлялся и замахал перед собой книгой, разгоняя сигаретный дым.
- Что читаешь? – Поинтересовался Город.
- Философию, - сказал я.
- Понятно, - Город покачал головой.
Мы замолчали.
- Давно тебя не видел, - обижено произнес Город.
- Прости, - я смутился.
- Ничего страшного... Я недавно вспоминал события февраля прошлого года... Твои редкие прогулки...
- Да, было время, - я положил книгу на скамейку и засунул замерзшие руки в глубокие карманы куртки.
Мы опять замолчали.
- Ты ведь любишь февраль? – По интонации Города казалось, что это было скорее утверждение, чем вопрос.
Я ничего не ответил.
- Мне пора, - еле слышно произнес Город и встал со скамьи. – Прощаться не будем.
Я молчал. И смотрел, как Город медленно исчезает в надвигающейся вечерней тьме...