- Может быть, - я ощущал себя вытащенным из собственной раковины.
Ее окликнули.
- Мне пора, - произнесла она извиняющимся тоном.
Я никогда не зависел от нее так, как зависел в данный момент. Я возненавидел ее взгляд, ее цвет волос, черты лица. Ненависть с шипением растекалась по поверхности сознания.
- Чертов ветер, - я скрестил руки на груди.
Мне хотелось убежать, спрятаться, исчезнуть, испариться, только не позволить внутренней боли начать свой рост заново. Хотелось кричать о/от несправедливости.
- Я обязательно узнаю, как у тебя дела, - слова казались обещанием.
Мне стало интересно, как она отреагирует на новость о том, что я повесился в начале этого проклятого лета. Я держал язык за зубами. Я устал расстраивать людей.
Она уехала. Я вернулся домой.
А за окном... Запускали воздушного змея. Яркий ромб какое-то время носился в небе, а затем упал на газон. И затих. Он стал никому не нужен.
Я чувствовал себя паршиво.
Но это проходит. Просто я лишился еще одного друга... Я ведь привык.