опыт№37.Персеверация.

- Твоя душа, - говорит она, - похожа на дерево, чьи листья пожелтели и ссохлись, а кора, поедаемая жадными насекомыми, опадает, обнажая серый ствол. И корни… Они больше не цепляются за землю. Вот на что похожа твоя душа. На мертвый остов дерева.
Я помешиваю ложкой суп-пюре, от которого еще поднимается пар.
- Но это нормально для твоего мира, сплошь состоящего из дверей, сбитых с петель, старых игрушек, забытых на лестнице, пустых остановок. Из черно-белых снимков, которые заставляют тебя грустно улыбаться, остывающего чая, музыки, по настроению похожей на дождь. Из стопки книг в изголовье кровати, смутных желаний и таких же неясных снов.
Я отодвигаю тарелку в сторону.
- Скажи что-нибудь…
Я долго смотрю на нее. На протяжении шестидесяти восьми ударов пульса. Смотрю и думаю: «Может быть, ты не ошибаешься, но…».
- Пожалуйста, не просыпайся.

@музыка: The Organ – Brother

@настроение: sometimes it hurts when you care about me

@темы: Изнутри, Псевдология, Префронтальная лоботомия, Деперсонализация

---

опыт№36.Оглушение.

Вновь выжил в автобусном апокалипсисе. Город приветлив и пылен. Метро все так же стирает память. Некоторые вещи стали проще. За сорок минут можно прожить целую жизнь или хотя бы ее часть. Сдачу дали двухрублевыми монетками.

Вчера благодаря тебе у меня родилось желание: я хочу, чтобы твое сердце разбилось и осколки, звеня, падали вниз по мусоропроводу жизни. Рано или поздно это исполнится. И теперь я буду внимательно вслушиваться.

@музыка: Black Rebel Motorcycle Club - Too Real

@темы: Изнутри, Вскрытие, Линии порезов, Сломанные ребра, Город исчезающих улиц

---

опыт№35.Сумеречное_помрачение_сознания.

В отсутствии души ковыряю свое сердце отверткой. Я сплю ногами к двери и головой к зеркалу. На моей кружке нарисована мышь с неестественно большими ушами. Мы – мертвое поколение. Я молчу. Вчера мне показалось, что ты плачешь. Истерика, истерика, истерика. Она цитирует своего папочку. Хо-хо-хо. Убиваем друг друга равнодушием. Ты ходишь из комнаты в комнату. Я пытаюсь быть хоть каким-нибудь. Нам скучно. В голове месиво из боли и мыслей. В моей кружке какао, а в твоей что? Время – странная субстанция: у нас нет ни завтра, ни послезавтра. Твои воспоминания на вкус как дикий щавель и сосновые иголки. Кризис среднего возраста, экономический кризис, кризис жанра. Ха-ха. Прости, у моей музы ПМС. Кроткие наследуют землю. Я боюсь беременных, пьяных и сумасшедших любого возраста, боюсь больших оранжевых сумок, собак, очередей и пиликающих штуковин на выходе из магазина. Нечто очень важное. Мы придумали столько всего, что теперь это все мешает нам жить. Это ваш мир. Это ваш мир. Это ваш мир. Ха-ха. Приз проигравшему.

@музыка: Mogwai – R U still in 2 it

@темы: Префронтальная лоботомия, Деперсонализация

---

опыт№34.Мизофобия.

Я включаю телевизор.

На меня смотрит он. Своими прелестными глазами цвета контактных линз. Он - очередной кумир пустоголовых любителей толстого слоя губной помады. Еще одно чудо индустрии вертикальных соляриев и фитнеса. Диво, замершее в любимой позе пластмассовых манекенов. Так мило. Он улыбается только мне. И никому больше. Красивый, правильный, мудрый. Я облизываюсь от нетерпения.

Он – ангел, чьи крылья вымочены в дорогой туалетной воде. Я хочу набить им свой рот, жевать, жевать, жевать и давиться его совершенностью. Наверное, у Бога была такая же глянцевая кожа. А этот аромат секса, секса в гримерной, среди флакончиков с кремами и прочими защитными средствами!? У меня сводит желудок.

Мой ангел присоединяется к стае таких же. Они что-то говорят. Они куда-то смотрят. Их зрачки привыкли к вспышкам фотокамер. Их кожа привыкла к пылающим осветительным приборам. Я жду свежих откровений из ртов, окаймленных фарфоровыми зубами и приправленных шампанским. Я хочу смеяться вместе с ними. Я хочу улыбаться им в ответ. Хочу расщепить их слова на тысячи пошлых цитат. Расскажите мне о себе. Я хочу присосаться губами к вашим открытым ранам, из которых сочатся гной и трагедии. Я заучиваю ваши выдуманные биографии наизусть. Я читаю все ваши глупые интервью. Скупаю все с вашими изображениями. Я достоин быть рядом с вами. Я больше не могу контролировать себя.

Я пожираю эту красоту, из клеток которой брызжет жир и стекает по моему небритому подбородку.

Насилуй меня. Питай меня болью. Ты предназначен для этого. Ведь я заказывал тебя по каталогу «Лучшие истязатели 2009».

@музыка: Flёur - Формалин

@темы: Вскрытие, Префронтальная лоботомия, Мизантропия

---

опыт№33.Амбивалентность.

Ты садишься в автобус, из которого тебе тут же хочется вырваться. Ты проезжаешь несколько остановок, затем выходишь у торгового центра и направляешься в книжный, чтобы выбрать очередную дрянную книжонку на вечер. О чем ты думаешь? Ты стоишь у вращающегося стеллажа и разглядываешь книги, на которые распространяется скидка. Ничего нового. Все это ты видел позавчера. Некоторое время ты слушаешь разговор покупателя и консультанта. Удивляешься тем параметрам, по которым мужчина выбирает книгу. И считаешь, что консультанту надо послать его куда подальше, но они отправляются к полкам с карманными изданиями. У тебя возникает желание украсть что-нибудь. Ты уже делал это пару раз. Но ты смотришь на бледное лицо женщины, стоящей за кассой в другом конце зала, и почему-то передумываешь. Ты берешь книгу со скидкой в пятьдесят процентов, расплачиваешься и уходишь. Ты успеваешь на нужный автобус, с легкостью преодолев стометровку, занимаешь место у окна и пытаешься читать. Тебя хватает на несколько страниц. И ты как обычно просто смотришь в окно. Автобус ломается, и тебе приходится выходить в пригороде вместе с такими же везунчиками, как и ты. О чем ты думаешь? Когда ты, наконец, добираешь до дома, ты ничего не чувствуешь. Тебе ничего не хочется. Ты ставишь диск Goldfrapp и прячешься под одеяло. О ком ты думаешь? Ты не в состоянии сказать, важен этот человек для тебя или нет. Но раз ты о нем думаешь… Ты думаешь, как сложно было сегодня. И, наверное, будет еще. И, наверное, не стоит даже и пытаться. Но тебе плохо, потому что ты ничего не можешь сделать для этого человека. Ты ни для кого ни черта не можешь сделать! О чем ты думаешь?

Не молчи. Где твоя смелость?

@музыка: Boy Kill Boy - Suzie

@темы: Психастения, Вскрытие, Сломанные ребра, Префронтальная лоботомия, Деперсонализация, Важно?, Город исчезающих улиц

---

опыт№32.Ремиссия.

Вчера.

Когда я набрал телефонный номер, указанный в объявлении, спустя шесть длинных гудков мне ответил женский голос.
- Здравствуйте, - сказал я, немного волнуясь.
- Добрый день.
- Я по объявлению… на счет печатной машинки…
- А ее еще вчера забрали, - сказала женщина.
- Вот как, - расстроено произнес я.
Я уже собирался попрощаться, тем самым закончив короткую беседу, но женщина спросила:
- Вам не нужен проигрыватель для пластинок?
Насколько я помнил, в объявлении значилась только пишущая машинка.
- В рабочем состоянии, - сказала женщина.
Я отказался. Тогда она предложила настенный светильник, но и он был мне ни к чему. На быстрое «до свидания» я ответил: «Всего доброго». Повесив трубку, я пошел на кухню, взял кусок пирога с малиной и сел в кресло. Я размышлял о том, что опять опоздал. В глубоком вселенском смысле.

@музыка: The Sisters of Mercy – Dominion/Mother Russia

@темы: Вскрытие, Линии порезов, Сломанные ребра

---

опыт№31.Обсессивные_идеи.

Несколько дней назад.

Я рисую гуашью на двери в ванную комнату. Точнее, я уже закончил рисунок: закрыл баночки с краской, убрал кисточку, отключил фантазию. Ты спросила: «Что это?». Я ответил: «Пять морских коньков». Ты сказала: «Это водоросли». Потом: «Это волны». Я сказал: «Волны нарисованы желтым».

Я понимаю… Нет, скорее, понял тогда, когда выбирал, куда нанести очередную линию. Я понял, что с каждой минутой мне все тяжелее выражать свое внутреннее состояние. И неважно, за счет чего происходит это выражение. Мне все тяжелее разбираться в собственных чувствах, запутанных, переплетенных, наслоившихся друг на друга. Словно в частоту одной радиостанции неожиданно вторгается посторонняя, их сигналы сливаются, рождая звуковой хаос. Причины? Когда-то я назвал для себя это информационным отравлением: слишком много впечатлений для меня одного. Впечатлений, которые так и остались глубоко внутри, которые не были разделены с кем-либо. Они начали образовывать тромбы в системе воображения, не давая возможности принимать новое или перерабатывать данное. Я хочу каким-то образом утилизировать накопленное.

@музыка: The Cure - Your God Is Fear

@темы: Изнутри, Психастения, Вскрытие, Сломанные ребра, Префронтальная лоботомия

---

опыт№30.Компульсия.

…Я записываю для нее свои сны. Беру карандаш, вожу им по бумаге, вырисовывая причудливые завитушки. Например, несколько дней назад я записал на блокнотном листочке: «Мне снился конец света, он был похож на гору подушек, мятых простыней и одеял». Записи я храню в отдельном ящике стола, там же, где держу и свой дневник. Вчера коллекция снов вновь пополнилась: «Снился океан с множеством морских звезд на своем дне, я плыл к берегу, видел закат». Иногда я ничего не могу вспомнить, ни одной детали. Как сегодня, например. Я редко вижу кошмары, но даже если вижу, то не записываю. Мне кажется, сны – это что-то вроде радио. Сны – это забавные истории, которыми можно поделится с кем-нибудь. Истории, сочиненные не нами, однако с нашим участием. Как-то так. Зачем я собираю сновидения? Просто я знаю, что, когда она проснется, она спросит у меня: «О чем твои сны?». И я расскажу ей.

Грустно.

@музыка: Bloc Party - Zephyrus

@темы: Изнутри, Псевдология, Префронтальная лоботомия, Деперсонализация

---

опыт№29.Амнестический_синдром.

Мой новый год начался с новой музыки. Конечно, с малого количества, но это дело поправимое. Четыре диска. Первый, самый понравившийся – это однозначно «A Weekend in the City» от Bloc Party. Я узнал об этой команде благодаря песенке «Like Eating Glass», которая входила в playlist компьютерной игры «Tony Hawk’s American Wasteland». И пусть одни нехорошие люди (не будем показывать на группу Oasis пальцем) назвали Bloc Party очередным indie дерьмом, их мнение нисколько не повлияло на мое. Конечно, с альбомами Bloc Party я знакомлюсь в обратной последовательности, так как сначала был «Intimacy», выпущенный в 2008. Теперь вот «A Weekend…» за 2007. Ну, и скоро руки дойдут до дебютного альбома.

Следующая пластинка, абсолютно не запомнившаяся – Travis’овская «Ode to J.Smith». Как-то мимо. Как-то не то. Может быть, потому что настроение у меня было малость другое. Может быть, позже «накроет». Вообще я люблю Travis за «12 Memories». Он кажется мне каким-то осенним, что для меня просто идеально. А вот первого альбома, «Good Feeling», у меня нет до сих пор, хотя, как говорят, в нем самый смак.

Третий диск – это работа Psychic TV, которые в каком стиле только не играли. Работа позапрошлого года и называется «Hell is Invisible… Heaven is Her/e». Экспериментаторский минимализм. Именно это я и люблю. Хотя кое-то из знакомых сказал, что я выбираю музыку, исключительно сочиняемую различными извращенцами (имеется в виду то, что Genesis Breyer P-Orridge, основатель группы, вставил себе грудные имплантанты). Да, мне нравится в людях что-то особенное.

Последний альбом, «In Colour», записанный в 2006 году, принадлежит шведской indie pop команде The Concretes. Я сейчас понял, что песни на альбоме до ужаса милые. Ну, такие, какие обычно играют в комедийных молодежных фильмах про любовь. Но спать под альбом можно. Это вам не шумовые помехи и истеричные вопли.

К чему я это все? Захотелось пострадать ерундой (хотя эта ерунда предполагает страдать ею весь год), которая называется «Посмотрю 100 фильмов за 2009 год». Я подумал и решил, что у меня будет три сотни: сто фильмов, сто музыкальных альбомов, сто книг (когда я записывал это через запятую, мне стало страшно). Воодушевил меня Sicky_Chris, участвующий в видеомарафоне. А я уже себя чувствую эдаким многоборцем.

@музыка: Placebo - Then The Clouds Will Open For Me

@темы: Вскрытие, Префронтальная лоботомия, 1000 мм осадков

---

опыт№28.Адинамическая_депрессия.

Однажды мы перегораем. И те немногие, кто летел на наш свет, теряются в темноте, созданной нами. До нас доносятся их отчаянные крики: «Здесь! Сюда!». Мы пробираемся сквозь густую черноту на ощупь и, как нам кажется, идем в правильном направлении. Но со временем голоса и вовсе пропадают. И мы слышим лишь дыхание встревоженной тишины. Я хочу быть энергосберегающей лампочкой.

Однажды за нашими спинами расправятся крылья. Огромные, белые, легкие, словно облака. И мы подумаем, что небо наконец-то стало доступным. Что мечта, почти увядшая и оставленная, так просто сбылась. Что теперь мы ощутим свободу или нечто подобное. Но – всегда есть хотя бы одно «но» – мы не взлетим. Я уже знаю, что мы будем при этом чувствовать.

Прости мне мою грусть.

@музыка: Bloc Party - Biko

@темы: Изнутри, Линии порезов, Сломанные ребра, Важно?

---

опыт№27.Регресс_личности.

Иногда на бумажном квадратике десять на десять пытаешься уместить весь мир, втиснуть его в пять-шесть несвязных строчек. Иногда забываешь, что мир – это не только подземка и трамвайная остановка. Хотя бывает, что он выглядит куда меньшим, чем есть на самом деле.

Иногда забываешь о людях, с которыми, казалось, никогда не расстанешься. Забываешь, как звучит голос, какого цвета глаза, забываешь привычки и странности. Нет, не специально. Память об этих людях как выцветшая от времени фотография, убранная в один из многочисленных альбомов.

Иногда просыпаешься и понимаешь, что ты – это уже не ты вовсе, а кто-то другой. И весь день привыкаешь к новому я. А на следующее утро ты – это снова ты. И надо опять привыкать к себе.

Иногда начинаешь скучать по совершенно выдуманным людям. Будто из твоего воображения они переехали на пару недель в чье-то другое. И ждешь, когда же они вернутся. А когда они возвращаются, ты счастлив. Просто счастлив.

Иногда выходишь из дома, а на улице идет дождь. Моросящий холодный дождь. Но в душе у тебя тепло и спокойно. И тебе даже не нужен зонтик. А бывает, светит солнце, и все равно кажется, что идет дождь.

Но только иногда…

@музыка: Portishead - All Mine

@темы: Вскрытие, Линии порезов, Сломанные ребра

---

опыт№26.Конфабуляция.

Она решила навестить дедушку.

Он жил на маяке. Его комната находилась на самом верху, и, чтобы попасть в нее, приходилось подниматься по крутой винтовой лестнице. Комната была маленькой, вмещавшей в себя лишь кровать, старое кресло и деревянный шкафчик. В кресле лежала истрепанная книга. «Старик и море». Корешок книги со временем высох, и теперь страницы часто рассыпались и от этого шли не по порядку.

Она помнила количество ступенек, потому что их число всегда оставалось постоянным. Она так и думала: «Хоть что-то не меняется в этой жизни». Она входила без стука и обычно заставала дедушку за штопаньем носков из грубой шерсти. Сначала он смотрел в окно, а потом говорил: «Море ненавидит берег. Море ненавидит людей, но обожает своих прирученных чаек и альбатросов».

Они молча пили крепкий чай с дольками лимона и затем делились последними новостями.
- Я наконец-таки выбрала себе имя, - как-то раз сказала она.
- Да? И какое же? – старика взволновали эти слова.
- Алиса, - в крошечном помещении запахло осенью.
- Чудесное имя! – улыбнулся старик, достал из нагрудного кармана жилетки карандаш и что-то написал на стене.

Затем они как правило прекращали беседу и слушали, что происходит снаружи.
- Оставайся, - однажды сказал он, - и, может быть, море поделится с тобой своими сновидениями.
- А ты? – она взяла его за руку и посмотрела ему в глаза. – Что будешь делать ты?
- Не знаю. Но только не спать. Море не дает мне заснуть.
И она легла на заправленную пледом кровать. От пледа пахло медом и табаком.
- Там, во сне, - сказала она, закрывая глаза, - я попрошу море быть с тобою добрее…

Когда она проснется, уже будет апрель…

@музыка: Aphex Twin - Ventolin [video version]

@темы: Изнутри, Псевдология, Префронтальная лоботомия, Деперсонализация

---

опыт№25.Галлюциноз.

Только с приходом осени я понял, чего по-настоящему хочу. Это может показаться странным. Не вяжущимся друг с другом, но…

Я хочу долго смотреть на падающий снег.

@музыка: Beck - Youthless

@темы: Изнутри

---

опыт№24.I_know_how_Jeffry_Dahmer_feels.

[Я хотел бы быть женщиной. Молоденькой блондинкой с милой мордашкой и грудью третьего размера. Загорелой. С колечком в пупке. Улыбающейся белоснежной улыбкой. И мертвой. С тремя десятками таблеток снотворного в желудке. И изнасилованной средних лет некрофилом, работающим санитаром в морге.]

Когда я был ребенком, я искал в газетах статьи о серийных убийцах. Меня не интересовали насильники или безумцы, расправлявшиеся с другими при помощи огнестрельного оружия (они слишком скучны и поэтому быстро надоедают, они до жути однообразны). Мне нужны были те, кто умел убивать со вкусом, те, чьими жертвами были исключительно дети и/или подростки. Ребенок, читающий об убийстве другого ребенка. Смакующий отдельные эпизоды этих бесчисленных кровавых хроник об исчезновениях, похищениях, пытках, жестоких расправах и надругательствах. Это могло бы напугать, могло бы вскормить паранойю. «Не разговаривай с незнакомцами». «Не заходи в лифт с незнакомцами». «Не поворачивайся к незнакомцам спиной». Любой чужой человек мог бы стать потенциальным маньяком, ненавидящим свою мать. Любое обращение к тебе могло бы расцениваться как первый шаг к тому, чтобы задушить тебя или нанести десять ножевых ранений в область груди. Этого не произошло. Я до сих пор помню абзацы некоторых статей. В основном описывающие то, что я был способен ярко представить. Отрезанная голова девятилетнего мальчика, найденная в придорожной канаве. Тело ребенка (я не помню пол), почти насквозь пронзенное лыжной палкой… Я не знаю, что меня интересовало больше: портрет самого убийцы, причины преступления или методы умерщвления. Наверное, сейчас я ответил бы: «Психология». И солгал.

[Возможно, вы поднимаетесь со мной в одном лифте.]

@темы: Вскрытие, Префронтальная лоботомия, Мизантропия

---

опыт№23.Синдром_сверхценных_идей.

Я сижу на диване и разглядываю висящий на стене плакат с застывшими на нем персонажами из одного популярного аниме. Пытаюсь вспомнить имена героев. Тщательно роюсь в памяти, зажмурив глаза. Ничего, кроме искрящейся тьмы. В комнате аккуратно прибрано, предметы расставлены так, что их можно по очереди рассматривать. На спинке дивана лежит книга. Биография знаменитого серийного убийцы, суперзвезды, расчленившей 17 человек. Закладка на двести сорок первой странице. Подробное описание преступления. В мельчайших подробностях. Черно-белая фотография жертвы. Я прочитываю несколько абзацев и закрываю книгу. В дверном проеме появляешься ты. На тебе футболка с надписью «Nobody dies a virgin. Life fucks us all». Кажется, это изречение принадлежит ныне покойному Курту Кобейну. Не уверен, но, по-моему, так. Память вновь выдает только черноту. Ты похож на Фредди Меркьюри из клипа «I’m going slightly mad». У тебя в руках еще одна книга. Ты кидаешь ее на диван. Она шлепается рядом со мной. На ней белыми буквами: «С любовью от Господа». Не хватает только автографа.
- Ты всегда читаешь Новый Завет в туалете?
Ты улыбаешься.
- Ну, знаешь, сама обстановка располагает…
Ты идешь в ванную, затем на кухню, открываешь холодильник, берешь две банки «Heineken» и возвращаешься в комнату. Открываю пиво, делаю пару глотков. Я думаю о том, что мог бы быть кем-то другим. Считаю все упущенные возможности самосовершенствования. Пытаюсь произнести вслух название этого мучительного процесса. Сбиваюсь на пятом слоге.

Мне никогда не стать бабочкой.
Так и буду вечность мертвым коконом…

Я мог бы стать режиссером, художником, фотографом или писателем. Я мог бы делать что-то полезное. Но я просто сижу на диване. Играет какой-то альбом The Legendary Pink Dots.
- Как провел лето?
Я подхожу к окну. Подъемный кран тянет вверх серую плиту. Плита крутится в воздухе на высоте в двадцать этажей.
- Неплохо.
Я знаю, как можно было бы все поменять. Но…
- Какое-то быстрое лето.
- Да.
Я по-прежнему стою к тебе спиной. Смотрю на ряд припаркованных автомобилей вдоль дороги. Вид за окном – смазанная черно-белая фотография. Ты вздыхаешь, скорее всего, ищешь, что сказать или спросить. Разница невелика. Но я тебя опережаю.
- Давай угоним машину?
Ты не переспрашиваешь меня, и я не вижу выражения твоего лица. Только слышу спустя мгновение: «Зачем?»
- Чтобы на чуть-чуть изменить наши жизни.
Ты молчишь, перевариваешь мои слова. Хрустит жестяная банка. Я поворачиваюсь к тебе. Ты, уставившись в пол, неподвижно сидишь на стуле с высокой спинкой. Твои губы растягиваются в улыбке.
- Ни я, ни ты не умеем водить.
Мы начинаем смеяться. Как безумцы. Громко хохочем. Я сгибаюсь пополам, держась за живот. Ты бьешь себя ладонями по коленкам. Мы вдруг все понимаем. Это озарение, в котором мы не нуждаемся. Понимаем, что нам никак иначе не изменить наши жизни. Мы будем что-то делать, что-то предпринимать. Но так и останемся на своих местах.

Этот мир – старая черно-белая фотография в чьем-то бумажнике.

@музыка: Cocteau Twins - Blood Bitch

@темы: Изнутри, Психастения, Вскрытие, Сломанные ребра, Префронтальная лоботомия, Важно?

---

опыт№22.Апофения.

[Прошлое.]

[Будущее.]
Она не спала третью ночь. И третий день не выходила из дома. Не было желания. Она сидела на подоконнике и брала из маленькой пластмассовой коробочки посыпанный сахаром мармелад. Сахар оставался на кончиках пальцев. Одни кусочки мармелада были ярко-желтого цвета, другие – сочно-зеленого. Мармелад никогда не кончался. Она смотрела в окно, на автомобильный затор, на этот медленный поток красных огоньков множества стоп-сигналов. Она разглядывала номерные знаки. Просто от скуки. Она могла бы лечь в постель и заснуть. Но она знала, что ей ничего не приснится. Только темнота ее собственных век. Машину снов она разбила пятью ударами бейсбольной биты. Дисплей, передняя панель, корпус, встроенный аккумулятор, задняя крышка. Карту памяти со ста девятью своими снами она спустила в унитаз.

Неожиданно ей захотелось увидеть рай. Несколько дней назад она читала книгу, в которой говорилось об этом загадочном месте. И еще рассказывалось о странном человеке с необычно звучащим именем. Какое-то время ничего не происходило, а за окном повис густой туман. Она пыталась что-нибудь разглядеть. Но вскоре система поиска, мигнув красным индикатором, выдала: «Ошибка: заданного района не существует!» Значит, все это обман. И ангелов нет. Ангелы – просто мертвецы, которым какой-то извращенец пришил пару крыльев. Она разочаровано фыркнула. За окном вновь появилась автомобильная пробка.

[Настоящее.]
Я замечаю ее в окне первого этажа. Это наша четвертая встреча. Она сидит прижавшись к окну левым виском. И там, где ее голова соприкасается со стеклом, кожа бледно-голубая, почти белая. Я останавливаюсь. Она открывает глаза и смотрит на меня. Улыбается. Я улыбаюсь в ответ. Она дышит на стекло и пишет:

знаешь

Надпись пропадает через двадцать восемь секунд. Остается только небольшое влажное пятно. И снова:

c каким

Стекло опять всасывает символы, оставляя на своей прозрачной поверхности непонятные разводы. Я жду. Она выводит указательным пальцем левой руки:

звуком

Она смотрит на меня, пока испаряются иероглифы. Отсюда, где я стою, невозможно понять, какого цвета ее глаза. Серые или голубые. На стекле появляется продолжение ее новеллы:

разбивается

Она тут же ладонью стирает это зазеркальное слово. Алиса нового века. Она выдыхает, и дыхание расползается по стеклу пепельно-серой кляксой.

МЕЧТА

Проходит полминуты. Потом минута. И еще шестнадцать секунд. Она неподвижно сидит на подоконнике, о чем-то задумавшись. Начинается дождь, и прохожие раскрывают зонты. Огромные и черные. На ее окне под дождевыми бусинками видна очередная надпись. Постскриптум:

я покажу

И через какое-то мгновение стекло взрывается, разлетаясь осколками, смешиваясь с дождем. Но в образовавшейся дыре никого нет. Я закрываю глаза. Темнота наслаивается на темноту.

@музыка: Nine Inch Nails - Corona Radiata

@темы: Изнутри, Псевдология, Префронтальная лоботомия, Деперсонализация

---

опыт№21.Агрессия.

Есть люди, которые любят… Нет, обожают до безумия, до беспамятства рассказывать о своих проблемах, о всех тех несправедливостях, что творит по отношению к ним этот Огромный И До Ужаса Несправедливый Мир. А ты из-за своего чертового характера вынужден слушать их. Потому что не можешь сказать им: «Мне неинтересно это». «Заткнитесь». И они этим пользуются, поднимая вокруг тебя пыль от перетертых костей своих начальников, мужей и жен, друзей и бывших любовников, детей и собак. И ты вынужден слушать о забившихся мусоропроводах, росте цен, многочасовых пробках на дорогах, о пошатнувшемся здоровье, о плохо проведенном отпуске, о той девке, которую так и не удалось затащить в постель. И ты по-прежнему не можешь сказать: «Мне плевать». А они рассказывают о том, как давно бы стали миллионерами, если бы не, о том, что действительно пора что-то менять, о том, что им очень скучно. Рассказывают. И рассказывают. И продолжают рассказывать.

У меня вот тоже не все в порядке. Но я молчу, что на моей кухне из раковины временами хлещет черная вонючая жижа, потому что где-то засорились трубы. Потому что какой-то ублюдок протолкнул в сливное отверстие картофельные очистки, рыбью голову и использованный презерватив розового цвета. Я не рассказываю тебе о том, как по ночам слышу, как где-то работает телевизор. Потому что звук включен на максимум. Потому что старый пердун, живущий этажом выше, опять упился. И я надеюсь, что он когда-нибудь сгорит. Живьем. Я стараюсь делать вид, что слушаю, но у меня плохо получается. Потому что ты, приятель, уже полчаса треплешься об этом Жестоком И Причиняющем Только Боль Мире. Потому что я не могу сказать: «Заткнись».

@музыка: R.E.M. – Sing for the Submarine

@темы: Вскрытие, Префронтальная лоботомия, Мизантропия

---

опыт№20.Немного_специй.Кухня_для_параноика.

Я торжественно заявляю, что вероятность равна девяносто девяти процентам и это неоспоримо и непоправимо. Я о том, что мои руки растут не откуда надо. И о том, что поступи я в кулинарное училище (как вам дипломная работа «Нечто похожее на яичницу из четырех яиц»?), вылетел бы оттуда с позором. На следующий же день. Мясо по-купечески получилось не таким, каким мне хотелось (интересно, а что раньше делали с дрянными поварами и кулинарами? Варили на медленном огне?). Если и драники не получатся… сожгу кухню к чертям и умру голодной смертью.

В остальном все чудесно. Досмотрел чудесный первый сезон XXXHOLiC, читаю чудесные стихи Артюра Рембо и делаю чудесных сорок пять отжиманий от пола в день. Вот такая чудесная запись. Ушел мыть противень.

@музыка: The Strokes - Barely Legal

@темы: Вскрытие, Префронтальная лоботомия, 1000 мм осадков

---

опыт№19.Забытое.

Сегодня в очередной раз умер Джим Моррисон. Известная личность обречена на ежегодную смерть. А я опять проснулся. Кто-то вытолкнул меня из моего убежища, и вот я снова выравниваю башенки из монет и бережно поправляю пыль на люстре. Окружающий мир незаметно превратился в лабиринт с зеркальными стенами, за которыми прячутся сотни отражений-обманщиков, зовущих за собой.

Странно, странно, странно. Кажется, нигде не сделал ошибки.

Come on, baby, light my fire.

@музыка: Richard Cheese - Guerilla Radio (Rage Against The Machine Cover)

@темы: Вскрытие, Префронтальная лоботомия

---

опыт№18.Дереализация.

Мы сидим на балконе и ждем, когда на небе появится первая звезда.
- Наверное, им там одиноко, в вакууме, без звуков, без запахов, в промерзшей бесконечности.
- Не знаю, они ведь только светящийся газ.
- Интересно, о чем они думаю?
- Они всего лишь водород с гелием.
- Они, наверное, успевают подумать обо всем по миллиону раз, если не больше.
- Они просто светят.
- Нам?
- Светят нам? Я имел в виду «светятся».
- Если не нам, то кому тогда?
- Ты не слышишь меня.
- Ты хотел сказать «не слушаешь»?
Мы смотрим в пустое небо.
- Может быть, когда люди умирают, они становятся звездами?
- Навряд ли…
- Почему?
- Когда люди умирают, они просто умирают.
- И все?
- И все.
Мы ждем.
- То есть я не стану?..
- Ты собрался умирать?
- Нет, я… мне было бы легче думать о…
- Прекрати!
Мы сидим, закутавшись в сигаретный дым и ожидание.
- У них тоже есть имена.
- Есть.
- Но это ненастоящие имена.
- С чего ты взял?
- Имена звездам дают люди, так? Но лишь тогда, когда находят их на небе, не видя их рождения.
- И что с того?
- Тебе ведь при рождении дали имя, и я не называю тебя никак иначе. Хотя и мог при нашей первой встрече придумать какое-нибудь… забавное прозвище.
- Какое, например?
- Ты обидишься.
- Нет.
- Я не буду говорить.
- Давай, давай, раз на то пошло.
Мы молчим и пристально всматриваемся в темнеющее небо.
- Наивно это все. И глупо. По-детски.
- Да, я забыл. Мы же взрослые…
- Ты не…
- Дождь начался…
Мы молчим. Мы ждем, пока с мутного дна истосковавшегося неба всплывет хотя бы одна звездочка.

@музыка: Siouxsie - Into a Swan

@темы: Изнутри, Деперсонализация, Важно?